Eu e, sempre, eles

Eu e eles

Um dentro e outro fora.

Os dois fora.

Os dois no meu coração.

L. C.  Rio: 10/04/2014

@Fotos Macarena Lobos e Claudio Oliveira

O prato de um jovem burguês

O prato de um jovem burguês  

Esse é meu prato.

Sobre sua superfície branca,

quase feia, sem adornos,

estão os restos de minha ceia

sempre simples sobre a banca.

Alguns grãos de arroz, um caroço

de feijão, um tremoço,

um osso descarnado

sobre o prato abandonado

ao fim do almoço,

       fazem os mais asseados 

me acharem um porco.

Ao ver o prato assim de borco,

tentando ocultar

meu lixo e desleixo,

minha mãe, carrancuda,

fala baixo e grosso que o único

animal que não lava

o próprio prato é o burguês.

Com o Manifesto sob o braço,

recolho-me embaraçado

a meu quarto e, deitado

para me refazer do almoço,

fico a clamar

para que as bactérias

façam logo a sua parte,

me fazendo lembrar

de que tudo que é sólido

se desmancha no ar.

Rio, 5 de abril de 2017

Esse poema eu fiz em homenagem ao Pedro, meu filho, que, como quase todos os adolescentes finge desconhecer o caminho para a pia da cozinha. Apesar de eu ficar louca de raiva, gritar grosso - é mentira que falo baixo -, acabo o perdoando e o amo. Amo muito! Como a maioria das mães, sou frouxa e tenho memória: fazia o mesmo com a minha mãe. E tenho que reconhecer que há coisa pior. O ex-marido de uma amiga, já adulto e morando sozinho, colocava toda a louça suja na geladeira, para que ela pudesse esperar, sem feder, a chegada da faxineira, uma vez na semana. Toda vez que lembro disso, fico feliz por ser só um prato no chão.

PS: O detalhe do Manifesto - o Comunista - é verdadeiro. O Pedro, por livre e espontânea vontade, decidiu ler a obra, o que me fez ter mais um argumento contra os pratos sujos, deixados ao pé da cama. "Não é porque sou sua mãe e te amo, que me explorar é bacana. É exploração do mesmo jeito." Não deu de todo certo, mas no dia em que mandei essa, ele, envergonhado, lavou seu prato.